Ela era pura poesia, um verso solto no ar, um gripo no ar, uma canção que ressoava emoções. Ele, por outro lado, era um enigma, incapaz de decifrar a beleza que ela irradiava. Um dia, movido pela ânsia de compreender seu mundo, ele decidiu traduzir suas palavras. Mas ao tentar moldar a essência dela em uma linguagem que ignorava, encontrou apenas o silêncio — o mesmo silêncio que sempre lhe oferecera enquanto ela o amava em um ritmo quase imperceptível. Tão bonito era e ela, a poesia.

Ela continuou a ser poesia, mesmo quando ele desistiu de ler seus versos. No fundo, ela sabia que aquele dia marcaria o início de um sofrimento silencioso, mas jamais abriria mão de sua essência. A poesia era sua vida; cada palavra escrita era um grito da alma livre e indomada. Era ali, nas linhas do papel, que ela encontrava abrigo e expressão para seus sentimentos mais profundos.

Enquanto isso, ele seguia seu caminho sem perceber que o amor se constrói nas pequenas coisas — gestos simples e olhares que falam mais do que mil palavras. A poesia dela tinha as respostas que ele nunca buscou; respostas que poderiam ter preenchido o vazio entre eles. Mas as almas deles estavam destinadas a viver distantes, como duas estrelas em constelações outras. Ele era o astro e ela a poesia.

Assim é a vida é uma coreografia de sentimentos e palavras que  não são ditas. Esbarram na garganta. Enquanto alguns conseguem sentir a melodia da poesia ao seu redor, outros permanecem alheios, incapazes de ler as entrelinhas do olhar. Ela continuou escrevendo sua história, mesmo sem a presença dele para apreciar. E assim seguirão, eternamente de costas — duas almas que não se encontraram no vasto universo que une as letras e os sentimentos.

A poesia dela continua brilhando mesmo que ele nunca aprenda a lê-la, porque algumas histórias são assim escritas para serem sentidas e não compreendidas; são versos soltos, alguns cruéis, outros afoitos e muitos cheios de amabilidades e esperam ser ouvidos por aqueles que dobraram a esquina.

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